salen las palabras
como una magia
nacida del alma.
Yo no escribo
si no que copio
lo que me dictan
seres que desconozco.
Así los poemas
son muchos y poco,
son esa metáfora
de un día de otoño.
La primavera ida
en años remotos,
ese verano único
con un amor loco.
Nadie sabe
de donde sale todo;
palabras caen del cielo,
sólo las acomodo.
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