si me lo pidieras,
a todas las estrellas,
sea donde sea.
Allá lejos o acá cerca,
en la realidad misma
o en la fantasía siniestra
que simula ser cierta.
En libros muy antiguos,
esos cartapacios perdidos,
en alguna lengua muerta
de extraño sentido.
En las artes ocultas
que mutan agua en vino,
plomo en el mismo oro,
son misterios divinos.
Al silencio mismo
en la alta montaña,
o en esta misma casa
donde muy solo vivo.
A las fotos borradas,
a las manos crispadas,
a los espejos rotos,
al jardín perdido.
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