algo que sea bueno,
que sea sublime,
sea eterno.
Pero sólo consigo
unas pobres lineas,
un versos repetidos,
iguales cada día.
No despego nunca
de esta monotonía
de palabras oscuras,
poemas sin vida.
Metáforas simétricas
a la absurda medida
de la dura economía
de recursos en poesía.
Pues si de dones
acaso ahora hablamos
debo reconocer siempre
que tarde he llegado.
Soy la sombra apenas
de lo que sueño despierto;
mis palabras quebradas
son mi sentencia.
Mi ruidoso silencio,
ese caos lingüístico,
es lo único que poseo
para evocar recuerdos.
* (Poeta umbra vita vivit)
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