no son la gran cosa,
torpes garabatos
de palabras rotas.
Bosquejos de ideas
que siempre quedan
tiradas en los rincones
de las ausencias.
Gaviotas que no vuelan,
no hay cielo para ellas,
no hay horizonte alguno
donde llegar siquiera.
No hay nada ahora,
nunca hubo algo acaso
más que remedos vanos,
pensamientos insensatos.
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