Acaso te pida un beso,
digo, nunca supe bien
que es eso.
Un tesoro perdido
en un cofre hundido
en mares inciertos.
Una cosa mágica
que arrebata el alma
a los abismos profundos
de la locura trágica.
Será por eso que artistas
han escrito siempre tanto;
torrentes de tinta impresa
en papeles olvidados.
Por eso será que recito
en silencio al viento frío,
cada noche de invierno,
cada día infinito.
miércoles, 3 de noviembre de 2021
RECITO
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