Me voy,
ya lo sabes,
lo demuestras
sin mirarme.
No sé nunca
que nuevos paisajes
podré contemplar
sin mirarte.
Será mañana
la fecha infame
del último viaje
para dejarte.
Pues todo tiene
de ti una parte,
este mundo tuyo
frío y errante.
Una estación
del año era nuestra,
esa antigua primavera
que el tiempo barre.
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