SENTIDO

No es noche la noche,
ni el día es acaso día;
la vida es una mentira
de historias repetidas.

Autora es la rutina
que se apodera de almas
para llevarlas separadas
de cosas distintas.

El mundo es el mismo,
lo que pasa es que sufrimos
al separarnos de todo
en nuestro propio abismo.

Nos hundimos profundo
a lo más oscuro del foso,
caemos sin remedio alguno
en dilemas sin sentido.

El sol es un esbozo
que no tiene ningún brillo,
es un atisbo de luces
de un color amarillo.

Perdidos en la cueva
vemos sombras de los signos
que nos muestran deformes
lo que apenas percibimos.