CANON

Así termina,
la historia misma;
se secan las rosas
del ocaso soñado,
cae la fría noche
con su manto.

Las manos cerradas
que antes eran alas
con las cuales volaban
todas esas caricias
que me prodigabas.

Todas esas palabras
que por nosotros habían
son ahora el sucio canon
de las mentiras repetidas
como sutiles armas.

El silencio que habita
en los rincones del alma
tiene esa tensa calma
de la tormenta cerrada
que todo arrasa.