MENESTERES

El invierno llega,
pero ya está frio todo,
aire, cielo, estrellas;
mis pasos se aferran
a la lejana luz del sol
en la vereda.

Camino apurado
perseguido por erinias
que me recuerdan la vida
en la cálida primavera
con sus flores tímidas,
sus aromas de belleza.

Pero prefiero el frío,
este gris y tenaz hastío
que golpea en la cara,
que te deja sin aliento
te saca unas lágrimas
llevadas por la nada.

Las manos heladas
escriben torpemente
poemas que nadie lee,
textos de cosas ausentes
en la estación del año
ideal a esos menesteres.