ALGO

Sentía cosas
al amor similares,
o eso tal vez crea,
de amores nunca
fui responsable.

Las manos mariposas
que volaban por lugares
entre las flores inefables
de los los bellos jardines
de la lúdica memoria.

Sentía cosas impensables
cuando creía que ya nada
podría alguna vez tocarme
el alma en su coraza oscura
de saberse inexpugnable.

Pero un día cualquiera
en la ruleta que es la vida,
se me ha roto la rutina,
se me han caído los días
al piso y hecho trizas.

Me encuentro sin más miras
que creer en los milagros,
que pensar que ha pasado
lo que jamás había esperado,
que he sido al fin afortunado.

O será simplemente
que todo es meramente un caso
de esos tan extraños y raros
que deben ser una especie
de sueño extraño.

Una fiebre de esas
con sus espejismos vanos
dibujados en las paredes
y que al salir el sol claro
borra del escenario.

Por eso sentía algo
similar en mi memoria
a todas esas historias
de amores que he guardado
para sentir acaso algo.