A veces pienso que soy invisible,
que mis pasos son inservibles,
que da lo mismo estar muerto o vivo,
si esta vida misma es un vacío horrible.
Que no tengo alma porque el amor exalta
en cada uno como un destello la maravilla
de un cariño, o un recuerdo que no existe
porque no soy espejo, no reflejo nada.
Que mis dones son una gran falta,
que poder escribir estas palabras
a nadie le importa, son absurdas,
siempre, todas mis circunstancias.
Pero no tengo más que estos poemas,
no tengo más que un sentimiento
que se parece mucho a la ira
pero es una tristeza que mata.
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