DIOSA

Sientes,
vives, respiras
el aire de la poesía
oral o escrita.

Fotografías
de palabras,
de luces y sombras
nunca dichas.

Contornos,
sombras en la caverna,
manos que acarician
una realidad ajena.

Estás al borde
del rayo de los dioses,
diría Hölderlin,
al que conoces.

Yo contemplo
destellos de tu sonrisa,
mis manos vacías
acarician ironías.

Miradas perdidas
en horizontes sin alma,
de esos metálicos
como raras vallas.

Pero puedes ver lejos,
allá donde no comprendo,
donde lo llego nunca
con el pensamiento.

SOLITARIAS

Sigo pasos
en calles extrañas,
percibo a las hojas
volando solitarias.

Miro su destino,
como se elevan alto,
como caen despacio
casi flotando.

Un sueño acaso
de esos reservados
para pocos poetas.
para nostálgicos.

SOMBRA

No quiero

este sol pesado,

este aire molesto

en mis manos.

Ni las noches

con el calor

agobiante

del verano.

Prefiero el otoño

con sus hojas secas,

con la brisa fresca

cada mañana.

Caminar por sendas

rodeado de nostalgia

mirando ramas secas

sin aves, sin nada.

Esperando el invierno

donde las sombras

cubren cada parte

del universo.

Libre de recuerdos,

una sombra sin dueño

en el cielo diáfano

del tiempo eterno.

AZOTEAS

Para leer en voz alta,
parado arriba de la mesa.
A los gritos como pregones
de los antiguos poetas.

Para que todos se paren
en la calle a escuchar.
Atenta la gente toda,
tres minutos apenas.

Ganarse al público
como un carnaval de letras,
como un circo de la catarsis
en una demagogia poética.

¿Pero saben algo?
Me gusta esa loca idea,
que todos en lo alto
digan sus poemas.

Acallando el ruido blanco
de los celulares inventados
para de a poco alejarnos
del lenguaje tan claro.

Volvernos fríos,
seres todos productivos
de números cuales metáforas
del dinero metafísico.

Por que las revoluciones,
los verdaderos cambios,
comienzan por este lado,
por el pensamiento.

Por el lenguaje 
que el mundo interpreta.
Vemos lo que pensamos,
comprendemos lo hablado.

Por eso veo con agrado
a quienes se cargan al hombro
todas las palabras aquellas
y las sueltan como palomas

Para llegar bien alto,
superando las azoteas
del mundo mediocre
vacío de poetas.

TODO

Listo. Largo todo.

Todo eso que pasamos.

Eso que vivimos 

y negamos.

Negamos tantas cosas,

a nosotros mismos

por el otro.

Y por no ser nosotros

no fuimos uno

y el otro.

A vos te largo

como en un tobogán

hasta abajo.

Allá lejos

donde somos eso

que no seremos.

LEJANO

Estás ahí,
donde siempre,
donde nunca,
para siempre.

Tu sonrisa 
se desdibuja
en fotos sepias,
imperfectas.

Donde nada,
donde todo
queda acaso
en el pasado.

Te nombro
en el silencio 
de quien recuerda 
sin pensarlo.

Te olvido
cada gris día 
sin la alegoría
del amor lejano.

ESO

¡Vamos! Decí eso

eso que te tiene loco,

loco como todos esos

esos que se durmieron,

durmieron a la vida;

vida, dormir ¡sueño!

Sueño, fantasías, retazos,

retazos de sueños,

sueños perdidos.

¡Perdidos están ellos!

¡Ellos todos cobardes!

Cobardes que no vislumbraron,

no vislumbraron su miedo,

miedo a gritos en los acantilados,

acantilados bordes del silencio.

¡Silencio! Eso somos,

somos sólo eso, miedo,

miedo a decirlo todo,

todo eso que da miedo,

miedo por el lenguaje

lenguaje de palabras

quebradas como vidrios.

Vidrios que cortan,

cortan las venas mismas,

mismas venas sangrantes

de palabras alusivas,

alusivas al silencio.

¡Silencio! ¡Maldito silencio!

¡Silencio maldito! ¡Te odio!

Odio como odias al viento

viento que lleva los vidrios

vidrios rotos de espejos,

espejos opacos, sucios,

sucios como los sentimientos.

Sentimientos que dibujan

las aves en sus canciones,

canciones acartonadas por esos,

esos comerciantes del verso,

versos de cristales sucios,

sucios de toda la sangre,

sangre de quienes fríos,

fríos no dijeron eso.

AVES

Las aves
tienen su destino
de cielos altos
de eternos vuelos;
de nidos imaginarios.

De universos lejanos
donde todo es sorpresa,
el sol es una estrella 
de colores mágicos
entre nubes perfectas.

No mueren, son eternas,
como ráfagas de vida
en lienzos nostálgicos
donde las pintan siempre
todos los locos poetas.

Son la rima perfecta,
la metáfora secreta
que encierra silente 
los signos ocultos
del lenguaje inerte.

ADMIRO

Miro

el día gris

frío, sin alma.

Hacía calor

hoy a la mañana,

pesado, hastío.

Pero ahora admiro

el frío que llega,

colma mis sentidos.

Me despeja la mente

de pensamientos vacíos

donde no te percibo.

ARRIBA

No estás
ahí donde estabas,
ni siquiera
donde no estabas.

Ni en en la luna,
la noche, el día,
la tristeza, la dicha,
todo, la nada misma.

En mis manos,
esas caricias; acaso
en los puños inútiles
que golpean arriba.

En el circo cotidiano
de la secuencia de días,
de esa monotonía
a la que llamo vida.

No estás,
nunca estuviste,
nunca supiste
lo que te quería.

SOLES

Satélites
orbitan el planeta,
lunas muy pequeñas
chocan entre ellas.

El cielo brilla
con cada colisión,
llueven estrellas,
breves cometas.

Colecciono fotos
con cada detalle,
con cada avistaje
de lunas viajeras.

Me quedo silente
viendo el horizonte,
como cae la noche
como llueven soles.

VERSOS

Poemas,
nada más, 
ni menos.

Palabras
ordenadas
en versos.

Sentimientos
en blanco 
y negro.

Una foto
en píxeles
escuetos.

Paisajes
expuestos
como puedo.

Sólo eso,
sólo esto
poseo.

ODISEA

Ven pronto

de donde sea,

de arriba, abajo,

derecha, izquierda.

El sol, el ocaso,

la luna, el mar,

el futuro, pasado,

la suerte, apenas.

La vida misma

donde se encuentre,

o no se encuentre,

donde se pierda.

Ven pronto

que nada queda,

o queda todo

pero revuelto.

Todo

pero sin forma,

todo, pero perfecto,

en un todo molesto.

Un bloque oscuro

que jamás comprendo,

golpeo con fuerzas,

nada obtengo.

REFLEJO

No puedo
o no quiero,
o por no querer
es que no puedo.

O será acaso
porque no puedo
es que no quiero
darle a mis poemas
algún vuelo.

Romper esquemas,
ser más que esto,
el remedo fatuo
de literaturas viejas
que por ahí observo.

Pero esto,
sólo esto tengo;
mis versos torpes
son el mero reflejo
de torpes sentimientos.