VISITA

Nuevo cielo,
luna, nuevos soles,
estrellas precoces
en un universo raro
que nadie conoce.

Planetas con agua,
se dice base de vida,
para que con el tiempo
se formen generaciones
de inteligencia digna.

Quien sabe que poetas,
qué textos y melodías
sean el arte que represente
su paso al gran horizonte
de la creación misma.

Qué guerras y amores
destruirán sus esplendores
para ser apenas los ecos
de tiempos siempre mejores
para sus herederos pobres.

Qué dios será su amo,
qué biblias tendrán en mano,
qué salvación o fracaso
los llevará al ocaso
o ser verdaderos amos.

Verdaderos seres
con la tecnología suficiente
para recorrer el espacio
tiempo que nos separa,
nos hace diferentes.

Si quedamos algunos
acaso veamos ese gran día
donde descubramos que nadie
está por siempre solo
en esta galaxia prístina.

MUESTRA

Pido verte
a las estrellas,
a la luna cansada
de noches eternas.

Las horas oscuras,
el día que sea,
son el signo difuso
de mi existencia.

Los libros perdidos
con sus historias, 
que recuerdo apenas,
son mi tristeza.

Son la cruel muestra
de que no supe nunca
amarte y que lo sepas,
ser arte y no ausencia.

PRESO

No consigo verte
así, cuando se podía,
en la mirada perdida
de las fotos que tenía.

En la algarabía
de los niños lejanos
en plazas, que imagino,
lugares mágicos.

No salgo ya nunca
de estas paredes oscuras,
me encierro en las dudas,
me cobijo en la penumbra.

Desde aquí leo y escribo
casi todo lo que pienso;
el mundo es un lugar inmenso
que  apenas comprendo.

Pero estás siempre cerca,
eres siempre todas mis metas,
esa mágica cifra secreta
que todo lo demuestra.

Tengo en este espacio
el universo desordenado
de cosas que observo,
de cosas que rescato.

FINDE

El fin de semana está jugando,
se esconde hábil en el calendario,
entre  los eternos lunes y jueves ignorados;
los miércoles, pobres, son días aciagos,
los viernes pasan volando en su dicha
de ser el previo día a la libertad que soñamos.

Pero nunca llega esa jornada doble,
esa esperanza casi cotidiana que se ufana
de ser un espacio donde todas las almas
danzan, cantan y resbalan contra la vida
que se precipita cada noche de sábado
hasta una amanecer que nos visita.

El domingo es el gran rey nuestro,
ese día perfecto donde las sábanas
de nuestra cama son el vasto reino
de los sueños, las series, el alimento,
todo parece transcurrir en ese espacio
donde no existe más límite que el sueño.

Pero su noche es una tragedia griega,
un dilema épico y lúgubre donde caen
todas y cada una de las esperanzas
de hacer acaso mil millones de cosas
que, seamos sinceros, todos sabemos
que son excusas que en silencio bebemos.

Y el martes queda escondido, pícaro,
el peor día, din duda alguna, lo sabe;
pues vemos la semana infinita, imprevista,
y la nostalgia nos acongoja con sus alas
cuyas plumas en nuestra abierta boca
nos hacen toser casi todas las neuronas.

Así miramos en la tele cada cosa
convencidos de que la realidad es una foca
que toca su cornetita y eso nos convoca
en disertaciones muy locas, muy serias,
nos peleamos, nos odiamos, nos amamos
a nosotros mismos hasta el sábado.

Hasta ese período lozano, imaginario,
para correr en las extensas praderas
de una rutina que funesta nos relega,
nos convence, nos miente, nos niega
que el finde es la única gran estrella
en estos tiempos de verdades a medias.

LEYENDA

Seré un recuerdo,
una simple alegoría
de las cosas perdidas
para siempre en la vida.

Una imagen vacía
que llenarás de palabras
con relatos inventados
por la memoria que falla.

Unas cuantas cenizas
por el viento llevadas
a cielos donde nunca
conoceré la nostalgia.

El motivo de una sonrisa,
acaso también una lágrima,
ese momento muy lejano
del cual no queda nada.

Seré lo que puedas
acaso que apenas sea,
la mirada siempre serena
en una foto guardada.

GENIOS

La estúpidas métricas
cuales desafíos absurdos,
pretenden ser cultos
pero son laberintos oscuros
que limitan lo absoluto.

Ese camino libre
que es dejar que se filtren
las palabras entre las manos
sin nada que las prive.

Son cárceles para necios
que sienten ser etéreos 
al enroscar el sentido 
cuales lúdicos sortilegios.

Albures para juegos
de simples remedos poéticos 
atados la mísera necesidad 
de ser parte de algún género.

De un ficticio universo
donde se reúnan a medirse
sus rebuscados versos y así
crear una especie de nula meta 
para sentirse unos genios.

BREVES

ALONDRA

Si la luna llora
debe ser la hora.

Debe ser el tiempo
donde rompe el viento
el espacio incierto
de un solo momento.

Donde acaso vives,
donde persistes.

Cantan las alondras
sus melodías todas
mientras existes.

2_

SUERTE

Busco verte
así, simplemente.

En las horas libres
cuando el sol existe,
donde su luz viste
de oro el arrecife.

Las olas altas
se hacen escarcha.

Busco tenerte
cual sueño leve
de mi frágil suerte.

3_

ROTO

Intento fallido
ha sido recibido.

Un texto roto
con palabras de otro,
de significado tosco,
de mensaje borroso.

Acaso un poema,
acaso una pena.

Un estallido
de lo más hondo
que nunca llega.

ERES

Eres el arco iris
de todos mis sueños,
al ave que vuela libre
en mis pensamientos.

La sonrisa espléndida
en tus labios perfectos,
esa mirada mágica
que captura el tiempo.

La razón decisiva
para abrazar la vida
que me da la perspectiva
de amar sin medidas.

La única poesía
que mueve el intelecto,
el alma cautiva acaso
como un dulce sueño.

Eres todo eso y entiendo
que es el mismo destino
quien puso en tus manos
esos dones perfectos.

MISMOS

Puedo verte
allí, en la nada,
en las planicies
extensas, olvidadas.

De lejos vienes
casi desdibujada
por el viento tibio
de la tarde desolada.

Sonríes y me abrazas
casi como la nostalgia
de tiempos mejores,
de dulces palabras.

De grandes esperanzas,
de planes y una vida
que parecía la medida
de toda una dicha.

Ahora somos ambos
lo que queda apenas,
los retazos y esquirlas
de personas buenas.

Las sombras vacías
que dejaron los días
de luchas e ironías
del destino a ciegas.

Ahora somos acaso
lo que nunca quisimos,
pero en el fondo sabemos
que somos los mismos.