AUSENCIA

Me miras desde lejos,

desde una distancia inmensa

de años y perdidas palabras.

De fracasos y nostalgias;

amaneceres que nunca llegan,

o noches que no acaban.

Desde el instante donde tus ojos

tenían esa expresión dolida

de quien quiebra su alma.

Desde alguna fotografía

de la cual imagino los detalles,

motivos y circunstancias.

Pero no encuentro respuestas

a este misterio de ausencia;

quien sabe donde te encuentras.

Donde habrá ido a parar

toda esa dulzura, esa sonrisa

que quebró mi indiferencia.

VIRTUD DEL OLVIDO

El tiempo tiene la virtud

de decantar en la memoria

lo malo que hemos vivido.

Nos quedan las alegrías,

las miradas, los suspiros,

los besos ya perdidos.

La sensación común a todos

de que es mejor todo lo pasado

porque recordamos lo lindo.

Por eso no regreses contigo,

ahora que me recuerdas como quiero,

ahora que extrañas lo que no tengo.

Mis caricias, mis besos, mi sonrisa,

y no mis enojos, mi mirada fría,

ni los temores de mi vida.

Por eso espero no verte de nuevo

para que no nos desilusionemos

al volver a conocernos.

INOCENTE

La flor inmaculada

se mancha de amaneceres;

el sol pinta de amarillo

sus pétalos recientes.

La brisa sopla inocente,

acaricia su cuerpo delicado,

la mece como a un niño

que de noche no duerme.

Ella cree que es eterna,

que su belleza no termina,

que son perpetuos sus días

y feliz con eso se siente.

Pero pronto la muerte

vendrá como viene siempre,

solapada en las tinieblas

de la nada indiferente.

NUEVOS TIEMPOS

Es difícil ser poeta

en estos nuevos tiempos,

cuando gobierna el dinero

y wall street es el centro

del incierto universo.

Cuando las madres pugnan

por matar a sus hijos en su seno;

la indiferencia del mundo acalla

las melodías de los jilgueros

extintos como todo lo nuestro.

El planeta se muere lentamente

en un lamento de cenizas y fuego,

de tormentas arrasadoras y mareas

que cubren todos los continentes

como lavando pecados nuestros.

Nadie tiene en cuenta la poesía

cuando reina tanta mercadería

de lo agresivo, lo violento;

la muerte es muy delgada

como esas modelos que vemos.

Pero no importa, después de todo,

si el don de la poesía no cuenta

de este lado de los acontecimientos,

se burlen de quien aún siente algo,

de quienes creen en el amor eterno.

La tierra se renovará por completo;

renacerá la belleza destruida

sin piedad alguna por el hombre,

la que arrebató en su estúpida utopía

carente de todo sentimiento.

FIN DEL MUNDO

El día del fin del mundo

quizás alguna lección aprenda,

sonría con más alegría

no como si fuera una mueca.

Comience a valorar los días

de esta vida pasajera,

a caminar más despacio

disfrutando mi existencia.

Olvide esos rencores

nacidos del tonto orgullo,

me reconcilie con los demás

y quizás me perdone.

Escriba versos hermosos,

esos que no escribo por cobarde

por el estúpido miedo a perderte

cuando nunca supe amarte.

PALABRAS

Tengo palabras cansadas,

viejas, aturdidas, solitarias,

palabras que no dicen nada,

en apariencia poco claras.

En mis poemas se deslizan

como rocas de la montaña

golpean donde más duele

porque son duras y afiladas.

Me lastiman cuando las leo,

cuando en su aparente velo

de inocencia y tosca ironía

veo cosas que no veía.

Significados que me negaba

con el empeño de que se vallan,

pero es inevitable el encuentro

ante ese espejo sin manchas.

Ese reflejo que sólo yo veo

y que nadie más a ver alcanza

es como un castigo del cielo,

un alto precio por nada.

COPIAS

Soy de los que esperan

la llegada de cada primavera

con la ilusión de que regresen

las flores aquellas.

Las mismas que un día

me acompañaron en la deriva

de los momentos de mi vida

bajo la brisa que todo se lleva.

Pero nunca las encuentro

en los jardines inciertos

de la memoria que miente

como miente el silencio.

Nunca las veo salvo copias,

amargas flores marchitas

que simulan ser las mismas

que tenían tanta belleza.

Las que amé no regresan,

las que quise están muertas

como las leves esperanzas

de ser quien no era.