ARGUMENTO

Puedo apenas
escribirte algo;
en cada garabato,
mi alma en retazos.

Seré una sombra
de lo que no pude,
un personaje raro
que se confunde.

Metáfora severa
de todo lo pasado,
un ser de letras
oscuro y huraño.

Una leve estrella
de un nocturno cielo,
cual milagro extraño
que no comprendemos.

Un destello breve
para pedir un deseo,
acaso sea el momento
de ser sinceros.

De romper el hielo
del orgullo necio;
pueden las palabras
con sus argumentos.

PASOS

A pesar de todo
sigo caminando,
sin rumbo, despacio,
con la esperanza
de encontrar algo.

En un lugar calmo
descansar un rato,
leer si es que puedo
para renovar ideas
con mis garabatos.

Volver a mi casa
un día cualquiera,
abrir la puerta,
dejarme llevar
por las letras.

Así, quien sabe,
de una vez pueda
redactar algo noble,
digno de ser libro
o una hoja apenas.

ELLA

Soñé con ella,
o acaso estuve
en una realidad
paralela.

Lo cierto es que
su preciosa sonrisa
era su obsequio
a mis metas.

Caminamos un poco,
el paisaje era todo
su cuerpo, sus manos,
sus ojos, su belleza.

Pero fue un sueño,
un engaño apenas
de mis deseos vanos
de que me quiera. 

RUIDO

No evitar el silencio
que suene bien fuerte
cual mensaje sincero
de sabios peregrinos.

Los caminos no siempre
conducen al mismo lado,
a veces existen desvíos
llamados también destino.

No se aprende hablando,
si no quien contempla,
quien piensa y nota
en todo sus diferencias.

Hay hilos muy finos
que muchos discursos
escondidos sustentan
ideas malas o buenas.

No todo es como parece,
ni es como aparenta,
depende de como miramos
se cambia de ideas.

Pero nos gana el ruido,
ese correr sin sentido
hasta el mismo abismo
de la ignorancia hueca.

DONDE SEA

No sé las preguntas,
menos las respuestas,
voy improvisando
como puedo apenas.

Camino sin mapas,
no veo nombres
en estas duras calles
de la vida nuestra.

Si en alguna esquina
llego a alguna meta
descanso un rato
y cruzo la vereda.

Quien sabe cuando
estaré donde sea;
destino es misterio
aunque no lo parezca.

SEMA

No escribo despacio,
ni con mucho tiempo,
escribo como sueño,
acaso como puedo.

Pero escribo siempre,
un desafío a mí mismo,
sacar algún sentido
del pensamiento frío.

Un poco de verdad,
mucho de fantasía,
es así la poesía
del alma nacida.

Son así las palabras
hiladas de la sustancia
que sostiene las ideas,
que mezcla varias capas.

Universos me gusta,
es una buena palabra,
da esa impronta grande
de magnífica inmanencia.

De uno mismo se sale
siendo uno mismo afuera,
se cambia en cada uno
que alguna vez lea.

Esa es toda la magia
que poseen las letras;
semántica destacada,
muta y se conserva.

LENGUA

Si buscas el día
en otras tierras,
acaso pierdas
las estrellas
de esta noche
serena.

Un mensaje
de misterio
caerá despacio
como un hada
que sueña
despierta.

Tus manos
llevarán flores,
pequeños colores
cuales luciérnagas
inocentes, delicadas,
hermosas doncellas.

Reflejo en la caverna
de todas las ideas,
del universo visible,
de ese sentido
tomado del lenguaje
con sus quimeras.

PRISIONEROS

Se puede ser prisionero
de uno mismo a veces,
encerrarse de a poco
hasta perderse.

Hundirse en ese mundo
donde todo es ilusorio,
relacionarse con nada
de una manera sublime.

Entre muros muy altos
para treparlos siquiera
se queda ahí prisionera
la razón más certera.

Nadie se da cuenta
de que hay una barrera,
una muralla en el medio
de todas nuestras ideas.

Un universo privado
donde nada es lo que sea,
apenas un reflejo difuso
de temores y quimeras.

Así vamos chocando
contra mundos ajenos,
sumergidos profundo
muy dentro nuestro.

LEJOS

Si miras lejos,
donde el horizonte
se une con el cielo
verás un destello
de lunas y soles.

De remotos tiempos
donde todo era bueno,
o al menos eso queda
de lo que ha sido
alguna vez aquello.

Una tierra noble
con campos enteros
sembrados de flores
aromatizando el aire
fresco del silencio.

La paz era cotidiana
y no una cosa buscada
en esta carrera oscura
que llamamos nostalgia
de vidas pasadas.

La luz iluminaba
a todos con su gracia,
había poesía en el agua
de cada lluvia bendita,
en cada mirada.

Por eso vemos lejos,
allá mismo donde corren
los cometas superfluos
como vagabundos feroces
de historias y flores.

UMBRA (*)

Quisiera escribir 
algo que sea bueno,
que sea sublime,
sea eterno.

Pero sólo consigo
unas pobres lineas,
un versos repetidos,
iguales cada día.

No despego nunca
de esta monotonía
de palabras oscuras,
poemas sin vida.

Metáforas simétricas
a la absurda medida
de la  dura economía
de recursos en poesía.

Pues si de dones
acaso ahora hablamos
debo reconocer siempre
que tarde he llegado.

Soy la sombra apenas
de lo que sueño despierto;
mis palabras quebradas
son mi sentencia.

Mi ruidoso silencio,
ese caos lingüístico,
es lo único que poseo
para evocar recuerdos.

* (Poeta umbra vita vivit)

VALÍA

No cuento estrellas,
ni lunas nuevas,
tampoco los días
en un esquema.

Ni colecciono
hojas secas,
recuerdos otoñales
en primavera.

Dejo que la brisa
del sur me despierte,
me purifique el alma,
me de energía.

Al abrigo siempre
de mis ilusiones,
de cada palabra
que me decías.