Nadie sabe,
a nadie le interesa
esa historia tuya
que se quiebra.
Se rompe toda
en partes inciertas,
caen de mis manos
hacía la tierra.
No consigo
juntar sus partes
en un texto afable
que de cuenta
de lo que eras,
lo que fuiste,
lo que seas.
Por eso pierdo
siempre el tiempo
en textos nefastos,
nada claros.
Codificados
en el poco talento
de ser un poeta,
un extraño.
viernes, 21 de febrero de 2025
EXTRAÑO
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