cosas no me interesan,
debería ser uno de la masa
informe que nunca piensa.
Pero algo en mi memoria
selecciona lo que importa;
me detengo a ver las hojas,
esas, que todos ignoran.
Cuento todas las gotas
de lluvia cada semana,
como perlas numeradas,
canicas de porcelana.
No me importa el dinero,
el éxito, la misma fama,
pertenecer a tal bandera,
meras ilusiones vanas.
Aunque si fuera cierto todo
el error terrible sería mio;
prefiero estar equivocado
que vivir así de vacío.
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