es el sol de las mañanas,
la luna de esas noches
frías pero mágicas.
Esa ausencia extraña,
como la de un fantasma
que perdura en la mirada
fija de las estatuas.
El agua de lluvia
en esas tardes nostálgicas
con sus gotas suicidas
como las esperanzas.
La arrogancia de lo vivido,
de lo que nunca se ha hecho,
del sueño quizás perdido
en tu hondo silencio.
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