siempre es tarde
en este lado
del infierno.
De esta parte
de todo lo ausente,
de todo lo presente
que es recuerdo.
Del modo diferente
de hacer nada
como si fuera
acaso nuevo.
Un atisbo de luna
en la noche oscura
donde no despierto,
donde no sueño.
Si fuera ave inefable volaría por cielos azules a alturas infinitas. Nunca bajaría pues sería la brisa el sustento mismo de toda travesía. E...
No hay comentarios:
Publicar un comentario