ESFUERZO COTIDIANO

Me quedé dormido en esta vida,
con todos mis sueños quebrados.

Inmóvil, quizás esperando un cambio,
como si dependiera del destino
mi suerte en pedazos.

Como si lloviera del cielo
todo lo que requiere un esfuerzo
llegara solo, sin esperarlo.

Pero me di cuenta un día,
de repente se abrieron mis manos.

Que no puedo quedarme quieto,
que el tiempo se está yendo
y no quiero morir sin intentarlo.

Ahora estás conmigo y siento
que todo lo puedo que todo lo valgo.

Que las respuestas están en el trabajo,
como un Cándido (el de Voltaire)
que regresa a su mundo

y lo convierte, gana la paz
con el esfuerzo cotidiano.

AMADA MÍA (*)

Es más fácil herir a quien uno ama
que herir a quien uno odia.

Porque se unen tanto las almas
que el pétalo de una rosa alcanza
para dejar heridas muy amargas.

Es tan fácil pasar de ser infinitamente
feliz a ser infinitamente desdichado.

Porque la dicha se hace muy grande,
cada gesto, cada detalle es importante.

Cuando sólo el roce de tus manos falta,
cuando el perfume de tus cabellos
no se siente hace días en mi almohada.

Un abismo de desdicha se abre y estalla
en mil pedazos lo que resta de mi alma.

Y me digo poeta..

Y no hay mundos donde pueda soportar
tu ausencia; si al menos en tu recuerdo
hallara la paz tan anhelada.

El mundo de los libros es sólo letras,
dibujos, pictogramas.

El mundo de la música nada me dice
si no puedo enseñártela.

Si este universo se cierra, se acaba
la luna de tu nombre en mi alma.

¿Dónde estás?. Ahora que te pienso,
¿Dónde estás? Ahora que te espero.

Si una lágrima recorre mi rostro;
¿Dónde estás tú? Amada mía.

Para enjugarla y disiparla
en el brillo de tu mirada.


(En colaboracion con artemisa)

PARA VOS

El mejor papel que conocen mis manos
es tu delicada piel donde dejo los garabatos
de mis caricias enamoradas, de mis besos
siempre inspirados por el calor de tu cuerpo
que es el calor necesario para seguir
en este mundo respirando.

MUY LEJOS

No pasa en verdad el tiempo,
somos todos nosotros quienes
vamos envejeciendo.

Es una ilusión, un instrumento,
que se hace real en los relojes
que marcan días pretéritos.

La nada después de la muerte
es un paso inevitable que daremos
en cualquier momento.

Muchos seres han escrito
quizás demasiados pensamientos
acerca de lo eterno.

Acerca de perdurar más allá
de lo que nos deparen los albures
siempre tan inciertos.

Yo prefiero el olvido
de quien fui o lo que he hecho,
quizás algún poema se rescate

en los espacios añejos.

O tan sólo una frase,
y nada más será necesario
porque no pienso volver

cuando me vaya muy lejos.

ALGÚN DÍA

No alejes tu mano,
quédate en esta vigilia.

Espera conmigo que llegue
una vez más el día.

No quiero pasar esta noche
sólo, sin alegría.

Déjame al menos un recuerdo
entre mis ilusiones perdidas.

Una flor que guardaré luego
como un tesoro de por vida.

Como un arco iris dormido
en la oscuridad peregrina.

Acaso consiga el milagro
de que regreses, algún día.

MI ALEGRÍA

Acaso te haya querido
conmigo toda una vida.

Soñé despierto que me querías
e inventé un mundo dorado
de ilusiones vacías.

Un espacio donde no me afectaban
los problemas rutinarios
que llegaban cuando te ibas.

Eso del tiempo es una mentira
inventada por quienes venden
sus relojes en las esquinas.

Porque no pasa nunca la tristeza,
no hay horas, meses, ni días
en los cuales diga tu nombre

y se quiebre mi alegría.

SIN AMOR

No hay distancias, no hay distancia,
más allá de las que imponga el abismo
de un amor que ha partido.

No hay llanto, tristeza ni olvido,
simplemente sucede que el alma se cae
en cientos de pedazos vacíos.

Si no hay amor nada tiene sentido,
si no hay amor todo es un espacio
que llena pronto el hastío.

Si no hay amor la poesía
es tan sólo un pobre mito
de Homeros ciegos y perdidos.

De Ilíadas donde los combates
buscan la caída de una Ilion
cuyo tesoro en un amor escondido.

Donde un Odiseo lucha contra las sirenas
cuyas canciones llevan el infierno mismo
del destierro en islas del océano índico.

Sin amor un libro no es más que un producto
de esos que se venden como si fueran ladrillos
en las paredes inocuas de bibliotecas

cuyos vendedores son seres malignos
que esconden su interés por billetes
sucios de avaricias por verdes papelitos.

Porque eso es el dinero, señores
de la nada y maldiciones de los pobres
que mueren en este mundo hundido.

Pero el amor rescata todo, ennoblece
el alma de aquellos pocos elegidos
que han amado, acaso, sin ser correspondidos.

Después de todo no importa si no recibimos
por amar una flor o un silencio indigno;
vale para el corazón que sus latidos

sean sustentados por algo infinito.