CADA NUEVO DÍA

Tengo una frase que nace,
viene desde el aire hasta mi boca
se queda inmóvil, no me roza,
se eleva como una hoja
llevada por un viento que juega
con ella, como lo hace con todas.

Esa frase por fin llega,
cae en mi cabeza, se hace idea,
se desliza por mis brazos
hasta mis manos que en el teclado
intentan darle forma de poema.

Con el devenir de sus signos
consigo hacer una estrofa
que me va mostrando el mensaje,
lo que quiere que sepa, que sepan
quienes lean cada palabra, cada letra.

No sé quienes son las musas,
de qué lugar del universo vienen
las estelas de luz remota que me guían,
que me dicen que prosiga, que ser poeta
en este mundo es una empresa de locos,
pero es una locura que edifica.

Una insanía pero no del alma,
la cual goza de una eterna lozanía;
debemos dar testimonio con nuestras vidas
de que el amor es mejor de como lo pintan,
es eterno y no es cuento que quien ama
descubre todo un universo de dicha.

Pero si acaso nos toca quedarnos
en el dolor por un cariño que culmina,
ya hemos ganado algo muy grande:
saber que somos personas dignas;
pues quien ama abre las alas de su alma
para remontar muy alto el vuelo

colmados de ilusiones cada nuevo día.

SIN MEMORIA

He perdido la memoria,
oh... si pudiera saber tantas cosas,
por donde nace el sol, que son las horas.

Que es la poesía y la luna roja
en los cielos oscuros de una noche
que nos cubre con sus sombras.

Los otoños con sus ocres hojas
llevadas por el frío viento muy alto
para caer del cielo como mariposas.

Las alondras, las música maravillosa
que se esparce como un dulce aroma
de rosas suaves sin historia.

Sus espinas se han unido a mi carne
pero no duelen para nada porque abren
los poros del pensamiento y acaso

pueda traer algunos recuerdos.

Como era tu nombre, y tal vez un beso,
tus caricias, el roce de tu pelo;
aquel adiós, aquella ausencia

de palabras muertas y muy viejas.

ESPERANZA PERDIDA

Estoy vivo porque pienso,
porque me atrevo y soy insolente
con los esquemas que me envuelven,
que dictan lo que se piensa y se siente.

Como si fuéramos todos clones,
o una raza nueva de perros,
respondemos a modelos y somos floggers,
emos... cumbios o quien sabe.

Como una marca que se compra,
un molde al que nos acomodamos
en una búsqueda de identidad
prefabricada y muy mediocre.

No nos damos cuenta que eso nos aleja
de la misma maravillosa naturaleza
de seres pensantes que descubren
día a día las verdades eternas.

Caemos y perdemos el alma,
con falsas palabras, con dioses
de oferta en los viejos negocios
de la mediocridad siniestra.

Acaso parezca un loco, un viejo,
un tipo que es muy necio y no admite
que todo va cambiando, pero noto,
con mucho espanto, que caemos todos.

Nos hundimos en un sucio fango
de lujos baratos, de ropa en masa,
de no pensar nada, que todo pasa,
que nada importa, que nada acaba.

Que la vida es anular la realidad
llenándonos de coloridas pastillas
y somos como ovejas ante un lobo
muy poderoso que nos alimenta.

Se pierde así el arte, se olvida
todo lo que nos ha pasado y hiere
ver en este lado del universo
a los seres que habitan este planeta.

Somos menos que ratas,
meros íconos vacíos en una semiótica
de signos malditos que no dicen nada,
que la inteligencia no evoluciona

que se ha perdido la esperanza.

ESFUERZO COTIDIANO

Me quedé dormido en esta vida,
con todos mis sueños quebrados.

Inmóvil, quizás esperando un cambio,
como si dependiera del destino
mi suerte en pedazos.

Como si lloviera del cielo
todo lo que requiere un esfuerzo
llegara solo, sin esperarlo.

Pero me di cuenta un día,
de repente se abrieron mis manos.

Que no puedo quedarme quieto,
que el tiempo se está yendo
y no quiero morir sin intentarlo.

Ahora estás conmigo y siento
que todo lo puedo que todo lo valgo.

Que las respuestas están en el trabajo,
como un Cándido (el de Voltaire)
que regresa a su mundo

y lo convierte, gana la paz
con el esfuerzo cotidiano.

AMADA MÍA (*)

Es más fácil herir a quien uno ama
que herir a quien uno odia.

Porque se unen tanto las almas
que el pétalo de una rosa alcanza
para dejar heridas muy amargas.

Es tan fácil pasar de ser infinitamente
feliz a ser infinitamente desdichado.

Porque la dicha se hace muy grande,
cada gesto, cada detalle es importante.

Cuando sólo el roce de tus manos falta,
cuando el perfume de tus cabellos
no se siente hace días en mi almohada.

Un abismo de desdicha se abre y estalla
en mil pedazos lo que resta de mi alma.

Y me digo poeta..

Y no hay mundos donde pueda soportar
tu ausencia; si al menos en tu recuerdo
hallara la paz tan anhelada.

El mundo de los libros es sólo letras,
dibujos, pictogramas.

El mundo de la música nada me dice
si no puedo enseñártela.

Si este universo se cierra, se acaba
la luna de tu nombre en mi alma.

¿Dónde estás?. Ahora que te pienso,
¿Dónde estás? Ahora que te espero.

Si una lágrima recorre mi rostro;
¿Dónde estás tú? Amada mía.

Para enjugarla y disiparla
en el brillo de tu mirada.


(En colaboracion con artemisa)

PARA VOS

El mejor papel que conocen mis manos
es tu delicada piel donde dejo los garabatos
de mis caricias enamoradas, de mis besos
siempre inspirados por el calor de tu cuerpo
que es el calor necesario para seguir
en este mundo respirando.

MUY LEJOS

No pasa en verdad el tiempo,
somos todos nosotros quienes
vamos envejeciendo.

Es una ilusión, un instrumento,
que se hace real en los relojes
que marcan días pretéritos.

La nada después de la muerte
es un paso inevitable que daremos
en cualquier momento.

Muchos seres han escrito
quizás demasiados pensamientos
acerca de lo eterno.

Acerca de perdurar más allá
de lo que nos deparen los albures
siempre tan inciertos.

Yo prefiero el olvido
de quien fui o lo que he hecho,
quizás algún poema se rescate

en los espacios añejos.

O tan sólo una frase,
y nada más será necesario
porque no pienso volver

cuando me vaya muy lejos.

ALGÚN DÍA

No alejes tu mano,
quédate en esta vigilia.

Espera conmigo que llegue
una vez más el día.

No quiero pasar esta noche
sólo, sin alegría.

Déjame al menos un recuerdo
entre mis ilusiones perdidas.

Una flor que guardaré luego
como un tesoro de por vida.

Como un arco iris dormido
en la oscuridad peregrina.

Acaso consiga el milagro
de que regreses, algún día.

MI ALEGRÍA

Acaso te haya querido
conmigo toda una vida.

Soñé despierto que me querías
e inventé un mundo dorado
de ilusiones vacías.

Un espacio donde no me afectaban
los problemas rutinarios
que llegaban cuando te ibas.

Eso del tiempo es una mentira
inventada por quienes venden
sus relojes en las esquinas.

Porque no pasa nunca la tristeza,
no hay horas, meses, ni días
en los cuales diga tu nombre

y se quiebre mi alegría.

SIN AMOR

No hay distancias, no hay distancia,
más allá de las que imponga el abismo
de un amor que ha partido.

No hay llanto, tristeza ni olvido,
simplemente sucede que el alma se cae
en cientos de pedazos vacíos.

Si no hay amor nada tiene sentido,
si no hay amor todo es un espacio
que llena pronto el hastío.

Si no hay amor la poesía
es tan sólo un pobre mito
de Homeros ciegos y perdidos.

De Ilíadas donde los combates
buscan la caída de una Ilion
cuyo tesoro en un amor escondido.

Donde un Odiseo lucha contra las sirenas
cuyas canciones llevan el infierno mismo
del destierro en islas del océano índico.

Sin amor un libro no es más que un producto
de esos que se venden como si fueran ladrillos
en las paredes inocuas de bibliotecas

cuyos vendedores son seres malignos
que esconden su interés por billetes
sucios de avaricias por verdes papelitos.

Porque eso es el dinero, señores
de la nada y maldiciones de los pobres
que mueren en este mundo hundido.

Pero el amor rescata todo, ennoblece
el alma de aquellos pocos elegidos
que han amado, acaso, sin ser correspondidos.

Después de todo no importa si no recibimos
por amar una flor o un silencio indigno;
vale para el corazón que sus latidos

sean sustentados por algo infinito.

ESTA NOCHE

Si te quedas esta noche
pondré estrellas nuevas en el cielo,
una luna más grande para que brille
como tus ojos que tanto quiero.

La casa se llenará de luceros,
en el techo serán faros pequeños
que iluminarán nuestros cuerpos
descansando juntos, en silencio.

Un beso, quizás un beso, recorra
el sendero sinuoso y dulce
de tu cintura que es el camino
que siguen mis manos con sus dedos.

Tu boca es un oasis de besos,
de sutiles suspiros y palabras
que quedan en mi memoria
más allá de todo tiempo.

Y si amanece que se quede el sol
entre las viejas nubes de lluvia
que bendecirán el suelo de los campos
repletos de flores y azahares nuevos.

Que regrese el ocaso bohemio
con sus naves de sueños a hacer puerto
en las costas muy calmas de la dicha
maravillosa de querernos.

AL OIDO

Acaso olvide
que una vez el tiempo
no existía en los relojes.

Que todo era consecutivo,
sin ayeres ni futuros
siempre tan inciertos.

Ni palabras que morían
cuando las llevaba el viento
del olvido hasta el infierno.

Hasta ese lugar sombrío
donde mueren todos los sueños
cuando se quedan vacíos.

Donde el abismo es muy profundo
y arrastra hasta lo más hondo
los sentimientos más lindos.

Pero a tu lado nada es malo,
el tiempo es un atisbo
un garabato escondido.

Un libro que escribo
con las palabras más bonitas,
son las citas de las cosas

que me dices al oído.

ESTÁS CONMIGO

Tus manos son delicadas,
suaves como el aire tibio
que sopla en las tardes.

Como las mariposas
que vuelan siempre solas
sin temor al viento.

O las hojas que en otoño,
son llevadas muy lejos
a destinos muy inciertos.

Tu mirada tiene el brillo
de mis sueños más hermosos.

Es tu boca un oasis
de besos que tanto ansío.

El tiempo es un recuerdo
de relojes y espejos.

Vivo, muero y sonrío
sabiendo que estás conmigo.

Que en esta vida encuentro
un tesoro escondido
en tus manos que acaricio.