nuestro aire es el alma;
la aguja de la muerte
busca darnos caza.
Flotamos en el mundo
donde el viento del destino
cuando quiere nos alcanza;
nos elevamos a la nada.
Damos vueltas entre nubes
que llamamos esperanzas,
nos volvemos pequeños
con el tiempo que pasa.
De colores diversos
en esta vida que escapa
volamos sin ningún ala
en cielos de nostalgia.
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