MANOS

Estas manos están cansadas

de hundirse en el barro

muy sucio y frío de los días

buscando los restos de un tesoro

prometido en ilusas fantasías.

En oscuras noches sin estrellas

tantean con temor, a ciegas,

los suaves pétalos de las rosas

pequeñas de la esperanza apenas;

ilusiones que son rumores de seda.

Acarician en el aire tus cabellos,

tu piel tibia se conmueve

como se conmueve el firmamento

con cada destello y estruendo

de esta tormenta de sentimientos.

Se cierran en puños funestos

golpeando duro los recuerdos

que se quiebran en mil pedazos

y lastiman la piel que sangra

gotas de dolor y sufrimiento.

Estas manos que alzaron vuelo

unidas a tus hermosas manos

que son ahora las duras garras

que hacen añicos las esperanzas

destrozando lo poco que tengo.

Tus manos tan amadas daban vida

a todas aquellas floridas plantas

del jardín que tanto cuidabas

y las mariposas flotaban arriba

como estrellas que no brillaban.

Como estrellas que aleteaban

buscando un rumbo muy lejano,

tan lejos que no pueden mis manos

alcanzar nunca por más que estiran

sus dedos bien hacia lo alto.

Hacia aquel lugar sagrado

como sagrados son los rasgos

de tu rostro donde mis manos

descansaron de sus penas y acaso

fueron manos de un dios quebrado.