Creo que todo es falso,
este tiempo, esta noche,
la lluvia mediocre,
este triste desgano.
Estas ansias de nada
más que seguir soñando,
durmiendo por siempre
en un buen reparo.
A salvo de todo,
de este mundo extraño,
de su gente bizarra
carente de ideas.
Si le llenan la cabeza
los medios que observan
desde su altura selecta
el dolor que dejan.
Y caen, siempre caen,
como moscas nuevas
en ese conjunto oscuro
de frases hechas.
Por eso prefiero callar,
no decir nada pues atenta
contra la pobre inteligencia
cada intento, cada prueba.
Cada palabra se quiebra
contra esas duras cabezas,
o acaso sea yo simplemente
quien nada comprenda.
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